Бросаю вызов менестрелям, или Приключения клона-поэта продолжаются

Утро выдалось замечательным! Деньги, полученные за статью, радостно побрякивали в калите. Я устроился ещё на две работы и уже стал подсчитывать в уме, когда смогу получить статус крестьянина и купить дом, как вдруг в землянку внесли Мясника (так мы между собой называли нового клона, купленного на аукционе и работающего на мясокомбинате бригадиром). Его здоровье было на нуле, под глазом красовался здоровенный фингал. Посмотрев на нас здоровым глазом, он сказал: «Обидно! Честное слово – обидно, да! Ничего не сделал, только вошёл». И отключился. Сжалившись над бедолагой, я сбегал на ярмарку и купил эликсир здоровья. Разжав побелевшие губы Мясника, влил в него весь бутылёк, он тут же встал и, не сказав даже спасибо, удалился. «Зря деньги потратил», - прошипел за спиной батрак. «Он бы и так за пару дней восстановился. Мы же бессмертные, ты что, забыл?» Ничего не ответив, я взял калиту и с ужасом заметил, что золотых там нет. «Вот шкура!» - сказал я и недобро посмотрел на батрака. «Не я это», - заверещал он и забился в угол землянки. «Не он», - медленно стал соображать я. И, словно в ответ на мои размышления, со скрипом отворилась дверь, на пороге стоял Мясник в старом поношенном плаще, в руках он держал новенькую саблю. От возмущения я потерял дар речи. Всё, о чём я мечтал, пошло прахом. От злости и бессилия слёзы закапали сами собой. «Ну ты и гад!» - выкрикнул я и бросился на него. Неуловимым движением он впечатал меня в стену землянки. «А действует квасок», - зло ухмыльнулся он. «Ты не дрейфь, я верну. Ещё немного потренируюсь и верну!» - сказал он, садясь на корточки, явно копируя какого-то воровского авторитета. «Ты пойми, честным трудом больших денег не заработаешь. Вот ты пишешь стишки, работаешь на четырёх работах, и что? И где ты сейчас? А я за одну ночь столько подниму, тебе и не снилось». «Видели мы, как ты поднял», - сказал осмелевший батрак. «Если бы не он, дня три бы валялся, раны зализывал». Мясник, слегка смутившись, ответил: «Дык, братишки, ёлы-палы. Я же не думал, что в захолустной избушке будет сидеть охранник, там ведь и охранять то-нечего! Зато теперь я опасен и вооружен». «Так может и тебе в охранники податься? Все-таки благородное дело, а не гоп-стоп», - заметил я. «А Геймер его знает, может, и пойду, вот руку набью и пойду». «Скорее, морду», - смеясь, сказал батрак. Я вышел из землянки, на душе было смурно и мерзопакостно от разбившихся идей и мечтаний. Достав газету и прочитав отзывы на свои статьи, я ощутил некоторое облегчение, оказывается, я не один здесь такой и есть ещё клоны, которые пишут стихи и которым интересно их читать. «А что если их вызвать на творческий поединок?» - подумал я. Возможно, их станет ещё больше, и тогда уголок менестреля действительно появится в газете.

Как надоела серость жизни, на перепутье я стою.

И песнь, зовущую на битву, израненной душой пою.

Эй, вы, поэты, менестрели! Я вам кричу - довольно спать.

Пора нам знамя вдохновенья дрожащею рукой поднять.

От нас зависит очень много, чем станет мир, куда пойдёт.

Что ждёт нас завтра у порога, куда дорога приведёт?

Автор: Barkesh8, Редактор: SKINBALL