Прииск

Кирка ритмично отбивала снопы искр из каменистого грунта. Вспышки от них освещали замкнутое пространство ямы, в которую он словно крот, залезал всё глубже и глубже. «Речушка, хоть и не большая для этой местности, но по количеству пота, влитого в неё, вылилась бы в приличный Ниагарский водопад»,- Так думал Сиквелл, чтобы отвлечься от монотонной долбёжки, которая с отдачей пронизывала позвоночник.

Место, уже можно сказать наработанное - своё. Поэтому к нему как-то привык, и больше чувство тревоги его не посещало. Дважды он покупал на это место права на разработку прииска сапфиров, и на этот раз его внутренний Голос попросил снова. Хотя... Это кажется какой-то чертовщиной и несуразицей, но словно сам не свой он поддался чужой, неведомой и необъяснимой воле. Голос его попросил так, что отказаться было просто невозможно. «Может это Провидение?» - не раз задавался он этим вопросом, но это был всего лишь вопрос, ответ на который лежал далеко за рамками его понимания. Надо, значит надо...

Солнце уже склонилось ближе к горизонту, и в яму стал проникать сумрак. Зажечь керосиновую лампу Сиквелл решил тогда, когда глаза уже не будут в темноте различать синеватый блеск вожделенного сапфира. Один камень за четыре дня, не учитывая золото – это уже, можно сказать, результат, норма. Главное, не прозевать и не выкинуть его вместе с пустой породой. Опыт, как говориться, не пропьёшь, и этот факт действовал успокаивающе и не давал повода близко подступить отчаянию и панике. Они обычные спутники для человека, оказавшегося одному в замкнутом пространстве, где в любой экстремальной ситуации приходится рассчитывать только на себя. Но такие эмоции он уже привык в себе подавлять и с оптимизмом думал о завтрашнем дне и новой партии золота. «Не впервой, - повторял он себе, - справлюсь...»

Ветер принёс какой-то непонятный привкус. В нём чувствовались перемены угрожающего характера, навевая нехорошие предчувствия. Пожалуй, надо бы укрепить стены этой норы. «Два метра от поверхности вместо заработка могут запросто стать и могилой» - подумал Сиквелл. Нужно что-то сообразить, хотя бы для собственного успокоения.

На шестом году жизни, скопив какое-никакое состояние, из бродяги выбившись в мещане, получив солидное образование, знание и титулы, нажив имущество различной степени подвижности и очутиться снова в этой яме... Это какой-то бред. Всё из-за этого Голоса, чёрт бы его побрал. Сидел бы дома, на печи. Подсчитывал бы доходы, щёлкая костяшками счёт. Попивал чай из самовара вприкуску с ароматными сушками. Нет же! Опять брать в руки кирку, которая безжалостно натирает кровавые мозоли в давно незнавших физического труда руках. «Из грязи в князи и снова в грязи – вот такой замкнутый круг получается, вот такая, так сказать, загогулина. Или, быть может, это не круг, не загогулина, а спираль. Ведь, если не врут волхвы, жизнь – это и есть движение по спирали. Но ничего, всему непостижимому есть объяснение. Наступит срок - всё прояснится. А пока...». И всё-таки, что это за привкус?

Автор: sequell, Редактор: metafora